Ana Abbate
Una necesidad de silencio
vuelta sobre mí
como ley
Dos murmullos en duelo:
la que madre
y la que fui
Obediencia y rebelión
se disputan
la inmensidad
Habito una casa
de intemperie
Vos
una sombra recortada
en el centro de la Antártida:
oscuridad rodeada de vacío
un párpado tiembla
mide la distancia
Sé
casi nunca
casi nada
de ser huérfana
De claridad
solo el blanco de los ojos
y a veces
ni siquiera eso
Mi palabra
deshace
lo que toca
Incluso a mí,
disgregada
en la adversidad
del espejo
Sobre la superficie
fracasa
cualquier montaje
Escarbar
las piedras los nombres
¿para qué?
Algo quieto
(una versión del mundo)
despierta
no espera
ser mirada.
Trazar círculos
con urgencia
como si todo ya
no hubiera sucedido
acá adentro
El deseo es y para ser
no es
Mientras el humo
aleja fantasmas
quiero estar
allá
y acá
El presente
no se llega a nombrar
se descompone lo efímero
extiende
una sábana de dolor
que cubre la piel
y las edades
El linaje no descansa
Tu muerte es fértil
trae a tu nieta
Duermo
entre vos
y sus labios de bebé
Sueño que un día
ella va a abrazarte
La memoria
recupera
lo que puede
El mar confunde
cualquier espejismo:
los pies, el viento,
despertar o no
Si es puñal, que sea llave
que te ubique a distancia
entre excusas
a salvo de mi rabia
Que me rescate
de un tiempo de formas rotas
Que no me deje a solas
con el hechizo de tu voz
Que te vuelva lenguaje
Defender con audacia
la falta
El reino efímero
de lo que pierde el equilibro
la disolución
Es propicia la perseverancia
Fuera del aire
una ínfima pluma
domina el misterio
Ana Abbate es una autora argentina. Ha publicado el poemario El resto es caída (2021). Es licenciada y profesora en Artes Combinadas por la UBA, con especialización en análisis y crítica de cine, teatro y danza. En 2019 egresó de la Maestría en Escritura Creativa de la UNTREF. Reside en Buenos Aires.
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